Archives de l’auteur : frederic teillard

et se pressaient alors à la gloire d’un instant les traceurs de routes désertes les bâtisseurs de maisons vides les planteurs d’arbres sans ombre comme des fourmis au cadavre d’un lézard vert

se pressaient au baiser de la vie à la mort avidement presque avec joie j’en étais petit poète cumulatif au souffle bref je prenais mon tour que je comme les autres pensais mon dû mon tant attendu

et les nombreux les innombrables les dans le nombre engloutis les n’ayant jamais su compter sur les doigts de leurs mains ni sur le reste d’eux-mêmes avec moi se pressaient se poussaient

se montaient disons-le dessus les poissonneux la bouche obscure ouverte à la lumière à la justice à l’amour à la minute de gloire mais pas mais surtout pas à l’hameçon déchirant de la vérité

nous reçûmes la vitesse comme un cadeau

que pas plus que des coups de fouet

nous ne pouvions refuser aussi

nous fallut-il reconquérir

notre lenteur

et les écailles dont

notre corps nous avions couvrir

se laissé

une à une les arracher

entonner un psaume d’automne

où les couleurs des courges

et des dahlias flamberaient

parmi les feuilles roussies

mais restent tant de livres

à lire avant l’hiver de livres

pas encore écrits résoudre

de se taire et de laisser

chanter l’antienne

à voix moins aigües que la sienne

un jour se dépeupler se

seul retrouver au lit de

sa pensée s’entendre

par son nom

s’appeler partir