| rien d’autre ici qu’un art
poétique accru chaque matin dès avant l’aube du petit peuple désespoir ou joie selon qui le premier se lève et se présente à qui dit je rien qui n’est pas rien qu’un art de vivre poétique et de mourir sur le bûcher de quelques mots liés en fagots
stancesrésistancequotidienneà l’effacementdes vivants
dans la cabaneà l’abri àl’affût |
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